سنوات الفقر كانت أحلى سنوات حياتي: اعترافات ملياردير ثمانيني من شقة مظلمة في لندن
عبير صادق
جلستُ على كرسيّ جلديّ وثريّ، محاطاً بلوحات فنية تقدر بملايين الجنيهات، وتحت أقدامي سجاد إيراني فاخر لا يقل ثمنه عن ميزانية قرية صغيرة. ومن خلف زجاج شقتي المطلة على نهر التايمز في قلب لندن، كنت أرى أضواء المدينة تتلألأ كألماس منسكب.
أنا “آرثر فندلاير”، الملياردير الذي يكتب اسمه اقتصاد العالم اليوم بالخط العريض، والذي يملك من العقارات والشركات ما يجعله قادراً على شراء جزيرة نائية كل صباح لو شاء.
لكن، في هذه اللحظة، وأنا على عتبة الثمانين من عمري، أرتجف برداً رغم التدفئة المركزية، وأتنفس ببطء عبر أنبوب أكسجين، أدركت الحقيقة المرة التي لا تجرؤ صحف المال على كتابتها: لقد كنت أفقر بكثير.. وكنت أسعد بكثير!
إنها مفارقة لا تصدق، لكني سأقولها بلا رتوش: سنوات الفقر المدقع في مطلع شبابي كانت أحلى سنوات حياتي على الإطلاق.
1. عندما كان رغيف الخبز طعماً للجنة
أعود بذاكتي إلى خمسينيات القرن الماضي. كنت طالباً مهاجراً في لندن، أعيش في غرفة تحت السطح (أتكورتر) يكاد سقفها يلامس رأسي، لا أملك في العالم سوى معطف مهترئ، وحذاء تسرب الماء إلى قدمي منه في أول شتاء عاصف.
- هل تدركون ما يعنيه أن تملك في جيبك بنساً واحداً فقط؟
- كان ذلك البنس يعني أنني أستطيع شراء رغيف خبز دافئ وقطعة جبن رخيصة. وحين كنت أجلس على رصيف بارد، وأقضم ذلك الخبز مع رفيق دربي الراحل، كانت طعمة تلك اللقمة تشبه طعام الملوك!
- لم يكن لدي ما أخسره، وبالتالي، لم يكن لدي ما يخيفني. الخوف من الفقد لا يعرفه إلا من ملك شيئاً، أما أنا فلم أكن أملك سوى جلدي، وكانت تلك حرية مطلقة لم أذق طعمها منذ أن تملكت المليارات.
2. الضحكات الصادقة مقابل العقود المزيفة
في سنوات الفقر، كانت العلاقات الإنسانية نقية كعين ماء جبلية.
- عرفت أصدقاءً حقيقيين، كنا نتقاسم البطانية الوحيدة في ليالي الشتاء القارس، ونضحك حتى الدموع على نكتة سمجة، ونحلم بصوت عالٍ بأن نملك يوماً دراجة هوائية! لم يكن أحدنا يسأل الآخر عن رصيده في البنك، لأن الأرصدة وقتها كانت صفراً ممتداً.
- أما اليوم، وفي عالم المليارات، فأنا محاط بجيش من المحامين، والمستشارين، والأقارب الذين يبتسمون في وجهي ببرود مريب، وكل واحد منهم يحصي أنفاسي ليظن كم سأترك له في الوصية! لقد استبدلت الدفء الإنساني بطوفان من الأوراق المالية الباردة.
3. الشغف الذي قتلته الثروة
أكبر جريمة ترتكبها الثروة الفاحشة هي أنها تقتل الدهشة. في الماضي، عندما كنت أجمع قروشي لأشهر طويلة لأشتري كتاباً قديماً من سوق الرصيف، كنت أقرأه بشغف يكاد يحرق أصابعي، وكأنني أملك أسرار الكون. وكانت فرحتي باجتياز امتحان صعب أو الحصول على وظيفة بأجر زهيد تساوي عندي عرش سليمان.
اليوم؟ أستطيع أن أشتري مكتبة بأكملها بكبسة زر، أستطيع أن أسافر إلى أقصى الأرض على طائرة خاصة دون أن أبذل جهداً في التخطيط. والنتيجة؟ مات الشغف، وتبلدت الحواس، وأصبح كل شيء متاحاً لدرجة أن شيئاً لم يعد يمتلك طعماً. الثروة، يا أصدقائي، هي أقسى مخدر يجرّد الحياة من بهجتها البسيطة.
الخلاصة الثمانينية
لو عاد بي الزمن إلى الوراء، وعرض عليَّ القدر صفقة واضحة: “أن تعود فقيراً، تأكل الخبز اليابس، وتنام على الرصيف، لكنك تملك قلباً ينبض بالشغف ورفاقاً حقيقيين.. أو أن تصبح مليونيراً تحيط بك الجدران الباردة والوجوه المزيفة”.
والله، وبكل جوارحي المنهكة اليوم، لاخترت الفقر دون تردد.
فلتذهب ملياراتي هذه إلى الجحيم.. وما قيمة كل ذهب الأرض، إذا كنت وأنا على أعتاب القبر، أفتقد أثمن شيء خُلق الإنسان من أجله: فرحة اللحظة البسيطة، ودفء القلب النقي؟
إرسال التعليق